Un poema que llegó hasta mí un 26 de marzo de 2009.
sé que éramos
nosotros:
teníamos un solo pie
un solo brazo y abundante sangre
para dar a los muros
vida con sentido
sé que al tiempo que caminábamos
echábamos raíces
y el mismo aire
que avivaba nuestros pulmones
izaba la voz del mudo
hoy sé de todo lo perdido:
la cicatriz de la escisión
se abulta de rabia en el estómago
y cuanto más pienso
en mañana
más lamento vender mi cuerpo
a la mirada y a la costumbre
más me indigna
ser el tentáculo mil
de un pulpo planetario
que piensa que la sangre
con tinta entra
Sonia Bueno Gómez-Tejedor
vida con sentido
sé que al tiempo que caminábamos
echábamos
En el mejor de los mundos, el mejor de los sistemas. Porque somos guapos y rubios y jóvenes. Tenemos una casa maravillosa en un suburbio de New York, dos maravillosos hijos, un trabajo estable y con posibilidades, un Cadillac con cromados y colores pastel y vecinos como nosotros, con los que compartir todas estas maravillas. Entonces… ¿Esto era la vida? ¿Esto era todo? Y nadie lo comprende pero tenemos que salir de aquí, de nosotros mismos, cuanto antes porque nos ahogamos. Entonces aparece el invitado de todos estos cuentos: el miedo. Y así, en nombre de la seguridad, de la madurez, de la responsabilidad, de la estabilidad y otros mil conceptos pervertidos, nuestros guapos y rubios amigos ceden a la náusea y acaban sucumbiendo en ella.
Mañana mismo, entre las 10 y las 12 de la mañana, un sexagenario que, por alguna extraña y cruel razón, pasa unos días en la casa de su hija, allá en el ensanche de Vallecas (o en las Tablas, o en las Rosas), paseará en chándal por calles sin rastro alguno de vida, masticando silencio y soledad y pensará por un momento si esto es lo que quería para su hija cuando la ayudó a hipotecarse; currar como una burra para encadenarse casi de por vida a unos cuantos ladrillos en medio de ningún sitio. Eso sí, en propiedad. Encienda la tele, señor mío, que Vd. no se merece esto.
